Tenho medo de ser amada.
Não como quem teme o fogo, mas como quem, sendo feito de papel, não sabe se é digno da chama.
Temo a forma como me olharão quando o encanto inicial for embora,
quando restar só o que sou, sem adornos, sem desculpas, sem ensaios.
Há em mim uma dúvida antiga:
e se me amarem pelo que projetei, e não pelo que permanece quando me esqueço de fingir?
Amar-me seria erro de cálculo,
ou excesso de esperança em matéria gasta.
E então penso:
melhor que não tentem.
Fico onde posso controlar o estrago:
no quase, no talvez,
no silêncio onde ninguém me espera.
Porque ali, ao menos, o susto é meu.
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