me prometo mundos às três da manhã,
e desmarco tudo às oito.
a culpa chega antes do café, com o gosto amargo do quase.
me saboto com bilhetes invisíveis: “você não vai conseguir”, escondidos no fundo do peito, onde ninguém limpa há anos.
faço planos como quem constrói castelos
com areia úmida demais – desmoronam só de olhar torto, e eu finjo que não ligo.
mas ligo.
e minto.
pra mim, principalmente.
às vezes penso que me afundo por esporte,
como se ser infeliz fosse currículo.
como se ser constante fosse vaidade demais.
como se eu não merecesse dar certo.
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