Se estivéssemos abraçados no primeiro fim de tarde de verão deste mundo, ou mesmo, se tivéssemos nos conhecido no principado do ano, até mesmo deste ano, não importa, algo me diz que eu teria agora um romance em minhas mãos e um corpo nu sobre o meu corpo nu, esquecido e reluzente e ofegante, como uma máquina a vapor enferrujada.
É que eu não o conheci anteriormente.
Estes teus lábios, este teu rosto, este encanto, confesso que é uma prece aos meus desencantos, é uma sinfonia este teu corpo nu em cima do meu corpo nu, é mais que uma tecelagem antiga.
Silêncio.
Porque eu ouço máquinas trabalhando. E um pouco de poesia, porque a vida ainda não se findou. Há algumas teias de aranha, uns ratos correm de um lado ao outro, umas baratas gordas estão observando escondidas um amontoado de tecidos velhos.
Mas há também o calor de duas máquinas a vapor enferrujadas. E elas trabalham arduamente, como se nunca tivessem descanso.
São dois corações enferrujados, meu amor!
São os nossos vapores cozinhando as últimas tripas dos nossos corpos. São nossos corpos fazendo amor em meio às nuvens de fumaça. E eu juro que vou escrever sobre ti algum dia. E sobre a máquina de alucinação dos diabos que é este sorriso delicado e mortal a um só tempo (perdoe me pelo linguajar).
Por enquanto os ratos, as baratas e as larvas ouvirão as minhas declarações e eu não me importo que ouçam. E se quiser que acasalem. E que nasçam mais ratinhos, baratinhas e bichinhos nojentos que assustam mulheres com escova no cabelo e também as donas de casa.
Mas e depois? Eu me pergunto.
Silêncio.
E quando eu começar a escrever sobre o nosso até o momento, curto caso de amor e a chorar de saudades de ti. E quem mais me ouvirá? ou dirá que senti sozinha, algo que se sente a dois?
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